Las personas de las que me burlo siempre








Elaboré una lista de la clase de personas de las que me burlo y me río porque felizmente existen para que yo valore lo que soy y lo que tengo.




...DE LOS QUE TIENEN UN NOMBRE MÁS ESTRAFALARIO QUE EL MÍO.


No les conté, pero el otro día mi mamá me contó que si fui bautizado con dos nombres y dos apellidos. Lo bueno del caso es que suena tan varonil y tan masculino como decir "El Encamador". Creo que le debo una y ya le dejo vivir en mi casa.


Lo cierto es que comprendo a las personas que, llegando a cierta edad, desean acudir al Registro Civil más cercano para cambiarse de nombre. Eso de llamarse Ataúlfo, Friczon, o Socorro (nombres reales que han sido usados) es razón justificable para que una persona maldiga su existencia.


Si hay algo que amerita la atención científica inmediata, es encontrar la explicación de por qué en Brazil las mujeres nacen garotas, los hombres futbolistas, y en Manabí las personas tienen nombres lamparísimas. En Manabí es común que a tu hijo le llames "Colgate", "Hermenegildo", "Claustrobio", "Bolbasor", y sabrá Dios qué huevadas más. Hasta para una persona como yo, hacerle eso a tu hijo es ser bien hijo de puta.


Tal vez los manabas se inspiran en los esmeraldeños que se buscan los nombres más hijueputas que puede haber ( "Michael Jakson Quiñonez", "Wamber George Chila Pilataxi", " Clint Istwud Noriega", " Bil Clinton Párraga" y un sin número de jocosos etcéteras), en una competencia donde sus hijos no fueron advertidos.


Cuando por algún descuido le descubro a alguna persona que el nombre con el que siempre le he conocido resulta ser el segundo porque se averguenza del primero, se joden conmigo. Aprenderán a aceptar su nombre o morir de rabia por lo mucho que los voy a joder el resto de sus vidas.




...DE LOS QUE HABLAN POR TELÉFONO CELULAR COMO MONTUBIOS.


No me digas que tú eres de los que al hablar por telefóno se acercan el aparato a la boca para conversar y, por ser un celular pequeñito, lo tienes que trasladar a tu oreja para escuchar porque crees que no te escuchen por el parlante.






JAJAJA JA JAJAJAJA JA JA!!!!....




...DE LOS QUE CUMPLEN AÑOS EN FECHAS CÉLEBRES.


Y debería agregar también en féchas funestas.


A los que cumplen años en Navidad, en fin de año, en el aniversario del atentado al World Trade Center, en el día de los Inocentes (particularmen mis favoritos para joderlos), cuando se muere un personaje o celebridad mundial, el primero de Enero (porque nadie tiene ánimo de hacer otra fiesta), en el día que se muere tu mamá o tu papá o tu abuela, o en el día de una tragedia cualquiera.


A todos ustedes: ¡Que pena me dan sus casos!


JAJAJAJA JA JAJAJAJA JA JAAA!!!!....




...DE LOS ANIMALES DE CONSUMO HUMANO.


Yo digo que ser cerdo, pescado, vaca o gallina debe ser la peor suerte que te puede tocar en la naturaleza. Que un humano careverga se venga a comer mi culo, o mis piernas hasta dejarme el solo hueso sería el combustible para que me volviera un emo de la fauna silvestre.


Yo pienso que el hecho de que el ser humano sea omnívoro no es porque sea el más inteligente, sino que se alimenta de los animales más pendejos e indefensos que la madre naturaleza le proporciona. Nadie come león, nadie come gorila, nadie come tiburón ballena, nadie come hienas. Los animales anteriormente mencionados son los que se hacen respetar ¿coincidencia? I don´t think so.


Yo no me preocupo de los hijos que tuvo el chancho, no me interesa las tristezas que tuvo en su encierro la gallina, no me importa la corta vida del pescado, a mi ni me va ni me viene el abominable dolor que sintió la vaca al ser descuartizada en el camal; yo a todos me los como.


Y me río cuando me los como...


JAJAJAJA JA JAJAJA JA JA JAJA!!!!...




...DE LOS QUE SE ENAMORAN.


El otro día un sujeto que inclusive es más alto que yo, andaba hecho el oso de peluche muy triste porque se había peleado con su novia y no sabía qué hacer, y que me estaba contando que pensaba seriamente en el matrimonio porque había descubierto que la amaba, que ella era la única mujer en su vida, que estaba dispuesto a hacer cualquier locura por ella, con tal de recuperarla.


Yo lo miré por tres segundos... y exploté:


JA JAJAJAJAJA JA JAJAJA!!!...




...DE LOS NEGROS CARAMELEROS.


Vamos analizando el clásico discursito del 95% de los carameleros que se suben al bus:


"Muy buenas tardes damitas y caballeros, reciban un cordial saludo de quien les habla, agradeciendo al señor chofer profesional del volante que me permite día a día laborar en este medio de transporte.


Mire, no he venido con la gana de molestarle, ni mucho menos incomodarle; yo se que ustedes pagan su pasaje para no ser molestados, pero mire, no he venido con las manos vacías, he venido a darle a conocer este rico y delicioso caramelo/chocolate llamado *_____________* (insertar aquí nombre del producto), que lo pasaré por cada uno de sus asientos, esperando que me muestre su educación y su cultura."


Acto seguido, el caramelero se pasea por todos los asientos, porque nadie le coje el caramelo.


"Mire señores pasajeros, el producto que tiene en la mano lo puede ir abriendo y lo puede ir probando. Se preguntará cuanto le cuesta, cuanto le vale. La mínima cantidad de 10 centavos las dos unidades, por las 5 $0.25. Veinticinco centavos que para usted no le parecerá nada y que se le puede caer o regalarle a un patán de la calle, pero para mí significa llevar el pan a la mesa en mi casa. Bien no los canso más, las dos unidades a 10, las 5 a 25."


Creer que a punta de caramelos vas a vivir comiendo pan, y encima creer que la gente quiere caramelos, con ese discursito tan hipócrita....


JAJAJAJA JA JAJAJAJA JAJAJAJAJA JAJAJAJAJA!!!!....








...DE LOS QUE HACEN EL AMOR.


Esta clase de hombres son capaces de enamorarse de una prostituta. En serio, qué cague de risa.






JAJA JA JAJA JAJAJAJA!!!!....




...DE LAS MADRES ADOLESCENTES.


Veo un panorama rodeado de publicidad que incita a satisfacer tus deseos, no tus necesidades. Un ambiente donde te venden hasta lo que es incorrecto, aún sabiéndolo el que te lo vende. Música y televisión hecha para que las más brutas aflojen y den papaya. En los casos más penosos, ingenuas chiquillas que, pensando que están en la obligación social de estar a la altura de la gente adulta, juegan a ser mayores y terminan arruinándose el resto de la vida, con los ojos acusadores de las personas que bajo ningún concepto ven al aborto como una opción.


Qué digo penoso... ¡Es un tremendo cague de risa!


JAJAJA JAJAJAJAJA!!! <=== risa de Mandark, el rival de Dexter.




...DE LA GENTE QUE SE ENOJA.


Enojarse conmigo es como un combustible para mi risa. No hay nada más gracioso que leer gente que está enojada con lo que hago o lo que digo. Me río y compruebo que valen bolsa.


Esto tambien va para, por ejemplo, los amargados del deporte que creen que sus asuntos son en realidad problemas; o para los débiles de carácter que asumen el criticarles o señalarles como un equivalente a la peor puteada a la madre que un hombre puede recibir, cuando nosotros, los machos neo-cavernarios nos pasamos por los huevos cualquier palabra de observación que le hagan a uno. Me fastidia saber que uno tiene que andar a expensas de que los demás no se sientan ofendidos por algo que es tan sano y tan tuyo: tu opinión sincera. (¿leyó eso señor Presidente Correa?)


En síntesis: toda la gente que no tiene sentido del humor me provoca hilaridad. Y por si me quieren refutar de doble-cara por lo anterior que escribí, sepan que no estaba tan enojado, eso no era nada.


JIJIJIJI....




...DE MIS HIJOS.


A veces me da curiosidad por saber si tendré hijos, una encamadora desendencia, para joderlos y burlarme a ver a qué punto llegan. Suena divertido.






HA HA HA HA HA HA HA...



Me han hecho cabrear

Llámenlo paranoia o como quieran, pero hoy me convencí de algo que sospechaba hace muchos años atrás: que la gente solo busca nuevas y más extravagantes maneras de joderme la vida, no importa cómo.
Días atrás, en esos esporádicos momentos de ocio en Internet, recibí una noticia. Una noticia que me hizo exhaltar a tal punto que sucedió ése fenómeno extraño que aún no ha sido fotografiado por lente alguna: sonreí. Smack Down de la WWE había confirmado su presencia en Guayaquil para este 25 de Febrero del 2010, trayendo consigo, entre otras superestrellas, al Undertaker.
Sin yo prestarle el 100% de mi atención a la lucha libre, sepan que un acontecimiento así es como para los astrónomos presenciar una supernova o para los pueblerinos que Rafael Correa de su Informe a la Nación desde la comarca de su recinto. Entonces entenderás el motivo de mi alegría.
Con un tiempo prudencial, las cosas eran propicias para que yo estuviera ahí, en primera fila, en el mejor asiento que pudiera proporcionarme la empresa organizadora. Era tanta mi expectativa, que jodí a los que más pude por el msn con el asunto este.
El Encamador dice:
:3
Hyunkel@Dell dice:
Holas
El Encamador dice:
tengo un problema 
Hyunkel@Dell dice:
¿cuéntame?
El Encamador dice:
The Undertaker viene a mi ciudad este 25 de Febrero, y no sé qué decirle
Hyunkel@Dell dice:
mmmmmmmmmmm Mark Callaway es un tipo listo
o de menos con mucho sentido común
puedes sacarle conversación fácil
El Encamador dice:
pero es que deseo que me haga un Chokeslam
Hyunkel@Dell dice:
Puedes decirle....
"Qué se siente hacer tantos Tombstone piledrivers y ponerte los testículos del oponente en la boca, te gusta?, sientes su olor? se los has lamido a alguien?"
El Encamador dice:
El encame del 2010 
>:3
Hyunkel@Dell dice:
sería divertido
El Encamador dice:
o grabaré todo para subirlo al Shutub

Yo no andaba dormido en los laureles; peor aún cuando imaginé el festival de Divas que habría; todo ese montón de ricos bandejones vacilando en frente mío. Para los contemporáneos míos que crecieron viendo la lucha libre cuando daban en RTS los domingos en la noche, sabrán lo que este evento significa para uno.
Es por eso que, gracias a información que mis poderosas células encamadoras obtuvieron, me enteré del lugar donde se podían adquirir las entradas. Ojo, yo no te voy a general, esto merece V.I.P (y esperaba que existiera F.V.I.P.C (Fuckin´ Very Important Person Carajo)).
Hoy fuí a comprar mi boleto. La cajera me supo decir que ya no habían boletos disponibles para V.I.P.
Yo no lo podía creer.
Tuve una visión de todas las personas subiendo sus putos videos en YouTube de cómo la pasaron en Smack Down, de cómo se tomaron fotos con las divas, y de cómo Rey Misterio posaba para los fans, todo para amargarme la vida porque no pude conseguir un boleto. Pasó como una película en un segundo. Entonces me subí al cajero porque presentía que me querían esconder los tickets, pero no era así. Yo pateaba las vitrinas y usaba un fierro para romper las cosas del local. Cuando encendieron las alarmas, usé el fierro para romper los ventanales que daban a la calle y salté sin pensar que estaba a un piso del suelo. Caí como gato y salí corriendo hasta mi casa. La miseria que sentía era tan grande que me fuí a pata hasta la casa, no me importó el sol, la sed, o las sirenas de policías, yo sólo quería mi boleto V.I.P.
Quería violar a alguna mujer, quería triturar una vajilla con mis muelas, quería convertir un perro en carne molida con mis manos desnudas, quería demoler un carrito de granizados a punta de martillazos, quería tocar speed metal a todo volúmen, subir al edificio de Porta y en la terraza arrancarme la camisa y gritar con todo el poder de mis pulmones "¡Nnnnchuchetumadreeeee!!!."
Quisiera saber quienes fueron los malnacidos que se compraron los boletos. Estoy tan furioso que busqué en Google formas antiguas y paganas de torturar sin matar a condenados para ejecutarlas cuando me entere de nombres y apellidos completos de esos malditos. La ira es tanta que mordí un parlante de mi computadora, y no me importó que me electrocutara.
Lo que me jode el miembro y me tiene la vejiga urinaria hirviendo es que seguramente el/los idiota(s) que ya se han reservado sus boletos son personas que no tienen ni la más mínima nocion de Lucha Libre. Seguramente creen que La Roca sigue peleando, o es la puta gana de ir a un evento internacional. Cualquiera de las dos razones da lo mismo; en Ecuador hay gente de mierda que tiene plata, o por último eso de que la gente está chira es mentira. Entonces, atando cabos, no se sorprendan de ver a negros reguetoneros de farándula apareciendo en V.I.P de Smack Down solo porque "es chévere". Me cago en todos ellos.
Esto no es justo, yo merezco estar ahí, en primera fila, no ellos.
Pero no.... no me voy a dar por vencido. Tengo esta página web, y tengo a mis lectores. Quiero comprar las entradas para primera fila del evento "Road to Wrestlemania XVI" y voy a obtener un boleto para primera fila del evento "Road to Wrestlemania XVI" o me cagaré en todos. Si pueden conseguir 2 boletos, estoy dispuesto a pagar por ellos ($200).
No sé, alguno de ustedes deben saber quien los tiene. Si me logras conseguir los boletos, irás conmigo a Smack Down, te haré famoso por YouTube, te garantizo que joder conmigo es un cuaje de risas, y te permitiré que te tomes una foto conmigo. Serás leyenda. Te harán un reportaje en "Día a Día", te entrevistarán en Contacto Directo. Si lo logras, te conseguiré un bono que tengo para participar directamente en "¿quien quiere ser millonario?", pero mierda consígueme esas entradas.

...esta historia continuará.

A mi me dan mejores regalos que a ustedes

Existen misterios muy grandes que el ser humano no se puede explicar, y una de ellas es por qué mierda la buena fortuna está siempre de mi parte. Aún hasta estos días, vísperas de navidad, llegan personas que me exijen una explicación a cosas como esta o estas, e inclusive uno que otro que al parecer no puede dormir bien porque me pasó esto justamente a mi.
Lo que pasa es que una muchedumbre casi total de creyentes siente que cosas como el karma o "castigo divino" existen. Cuando uno trabaja para obtener algo deseado, es obra del hombre, y cuando lo logra, es recompensa de Dios. Me imagino entonces que Satanás es el que maneja las tercializadoras celestiales, y por ahí hay uno que otro ángel o santo tramitador (ya veo por donde viene el asunto del pecado mortal).
No hay tal cosa como la buena suerte. No existe tal cosa como predicción del futuro (carajo, pero qué estupidez de existencia sería esta naturaleza si todo ya estuviera escrito, lo que me recuerda las ridiculeces de la religión de que tú no controlas tu vida, sino Dios, pero claro, al final la decisión es tuya, vaya confusión). Como buen agnóstico, yo no creo en lo sobrenatural ni en la superstición. Cuando mi casa esta a oscuras en la medianoche, yo camino con tranquilidad por la sala amplia que tengo; ningún fantasma de mierda se me va a aparecer, ningún duende cojudo me va asustar (de hecho me gustaría acampar en un cementerio indio, de esos que hay vía a la Costa, solo por joder).

¿sabías que hay gente que aún cree que lo que tiene Barcelona es la "Maldicion de Makanaky"?

Hace un par de días me regalaron una canasta Navideña muy surtida, más que esas canastas multiproductos de Chispazos, en un viaje que hice a un lugar que a ustedes qué les importa. Estaba llena de chocolates, frutas, chocolates, lentejas, frijoles, barras de chocolate, arroz, chocolate blanco, galletas, fundas de azúcar y sal, bombones, barras de chocolate con maní, y mucha comida.
Apenas regresé a la ciudad, fuí a despertar a un panita para enseñarle que a mi me regalan cosas y a él no porque su mamá y su papá no lo quieren. Me preguntó que por qué yo tengo esa suerte de que me regalen cosas. Yo lo cogí y le hice un combo aereo de 23 hits y antes de terminarle con un Hyper Combo Finish le expliqué que simple y sencillamente a mí me pasan ese tipo de cosas, y por último yo me hago querer.
Si hablamos de justicia, yo creo que esta sociedad no está muy bien equilibrada que digamos. El otro día no me quedó más remedio que ver la teletón que organiza el "bigote" Nebot, y para asombro de todos los que no caen en cuenta que vivimos en un país dolarizado, se alcanzó la cifra record de $1' 270.210. Yo como niño de la calle alojado en un albergue, cruzaría mis brazos cómodamente en una silla para apoyar mi cabeza y esperar esa platita a vaca que me va a llegar, y eso que mis acciones no han sido tan buenas.
¿Lo ves? Por eso me cabrea esa manera de satanizar a la gente adinerada que ha implantado el presidente Correa en su gobierno, como que los ricos (pelucones) son los villanos del cuento, cuando justamente la más idiota de las ideologías jamás creadas (el comunismo) fué hecho no para que bajen del poder a los ricos, sino para que todos seamos pobres.
Yo, siendo chiro, tengo mi habitación bien bonita, con un monitor tan grande que tengo que usar gafas oscuras para poder andar sin poner en peligro mis órganos oculares, una computadora que corre juegos en 3D sin tarjetas de video (si, así de arrecha es), gente que me viene a dejar la comida en mi casa a vaca porque me lo merezco. Me siento tan bien conmigo mismo que tengo la idea de que debo conseguirme una silla de ruedas para ahorrarme el trabajo de caminar y de aquí en adelante que me lleven rodando. Es más, hace poco noté que mi computadora se ha vuelto un poco lenta (se demoró 5 segundos más de lo normal en abrir la carpeta "Mis Documentos Encamadores") y me facilitaron una nueva y más poderosa, por lo que ahora tengo 2 computadoras en mi casa.
Y si no he llegado a molestar a las mujeres que llegan a leer esto, sepan que como bastante y no engordo en lo absoluto.

Mi canasta navideña encamadora

A mi no me da pena botar memorias de 1GB, mientras no me hayan costado
Pero al fin y al cabo, no me pueden calificar de "suertudo" porque también me han sucedido cosas malas una que otras veces, como a cualquiera le suele pasar. Sin embargo, el punto al que voy es que ni las buenas acciones ni las malas influyen en lo que tienes o te suceda. Hay gobernantes hijos de tres mil putas que viven mejor que tú, y hay gente que nunca le ha hecho mal a nadie y terminan en la gaver. Yo no tengo la culpa de que la gente me quiera, a pesar de que yo no quiero la gente, de hecho ya lo dije antes, no me gusta la gente, quiero estar en mi cuarto y que nadie me moleste, y a este punto no sé por qué tengo un teléfono celular. Y ya que andamos de buena racha, vamos a ver si es cierto que se me dan las cosas...
...hay algo que aún me falta para elevar mi categoría a "Lord". Quiero una motocicleta, pero una pepa, como ésta


. Sean buenos lectores y complazcan al Encamador en lo que les pide. Se los voy a agradecer enormemente.

Me siento sucio

De los perfiles sociales en Internet no puedo hablar muy bien que digamos. Me parecen desagradables, sin vida, no cumplen el verdadero propósito para el que supuestamente fueron creados, valen pipí, y todo lo malo que pueda eyacular de mi cabeza en este momento.
Recuerdo que más o menos a inicios de ésta década que ya termina, la muchachada entraba en la novelería de tener un Hi5 o en otros países más estilizados, un myspace. Todo su mundo giraba en torno a un centro de fotitos y comentarios de perfil. Sin importar lo cerca que viviera la persona que conoces, no era tan familiar tuyo si no lo tenías de amigo en tu Hi5. De hecho, lo que no se decían en persona, se lo dejaban escrito en la caja de comentarios.
A mí nunca me gustaron y siguen sin gustarme. A mí la verdad no me gusta la gente, no me gusta comentar, yo no los escucho, no quiero que me perturben mi sacrosanta y viril heterosexualidad, por eso yo no tengo un perfil social de ningún tipo en Internet, salvo esta página y mi correo electrónico.
¿No se han puesto a pensar por qué razón me siento más cómodo en un correo electrónico? Bueno, pues es porque no quiero verlos, limitense a sus 30 segundos de comunicarse conmigo, les respondo y ya, listo, se fueron. No quiero sociabilizar, no quiero un "Encamador, ¿cómo me ves? me siento triste, te contaré mi historia..." desactivaré mi cerebro y me pondré en piloto automático para sólo responderte "ajá", "ya", "¿en serio?", y esas respuestas mirando hacia otro lado. No te gustaría que te haga esas cosas en persona, ¿verdad?, ¿ya ves? el correo electrónico a larga distancia es lo mejor, por el bien de los dos.
Porque lo cumbre de estos lugares de interacción en la red es que el desconocido se hace amigo, estás mostrando tus datos a todo el mundo y a nadie, y repetiré algo que ya se sabe y que no es novedad ni mentira: mientras más te empelotes, curiosamente más gente te sigue. Eso va aplicado indistintamente de la edad; hay páginas de chicas de 14 años, que suben fotos de sus tristes clases en el colegio y tienen dos o tres por ahí que se le hacen amigo (porque ya la conocen en persona), pero oh la vaina que sube una foto en que se fue a un piscinazo, luciendo un traje de baño en dos piezas, y comienza la lluvia de asnos "que guapa estas,te dejo mi celular, agregame al msn". Todo con la esperanza de tener una oportunidad de sexo express.
Soy una especie en vías de extinción. Soy un especímen de un grupo reducido que cierra las puertas de su casa con candado cuando está dentro, cubre de película negra sus ventanas y encima de eso cierra las cortinas, no ve televisión y su celular solo se prende para ver qué hora es y vuelta es apagado. Al teléfono móvil nunca se le mete saldo, yo no llamo a nadie, no tengo para qué. No agrega a nadie al msn, no se compromete escribiendo comentarios en videos de Youtube, no visita a sus vecinos, y por supuesto, no anda en redes sociales de la gente porque es feo conocer gente nueva.
Pero me siento sucio; como ya se han dado cuenta, abrí una página de fans en facebook para que la gente se meta ahí.
Y eso no es nada, me siento aún más sucio....
...abrí un Twitter para ver qué tal me va.
Qué hijo de puta.




Como vieron en las imágenes, que al Encamador lo inviten a una quinceañera no es precisamente la clase de vento social que uno esperaría recibir en un sobre formal, mas aun sabiendo el poder escrito de patear traseros que esta pagina web tiene. Sin embargo, humilde por donde se lo mire, el Encamador no irrespeta tan noble gesto y haciendo gala de toda su caballerosidad (y perfumándose los boxers porque uno nuncas sabe) emprende rumbo a la dirección en la fecha acordada.

Para el lector experimentado, una quinceañera de hoy en dia es equivalente a comida, adolescentes el baile y el brindis.
Yo al menos, sólo voy por la comida. Nada más.
Como era de suponerse, el regueton se escuchaba a dos cuadras de distancia. Fui recibido por la homenajeada en persona, y me ubiqué estrategicamente en las sillas cercanas a la mesa donde estaban servidos los platos con toda una gran variedad de comida; lejos de los adolescentes bailando, para que nadie me moleste.
En una fiesta rosada se produce una batalla campal: por un lado los adultos que quieren creer que estan en una fiesta de adultos, donde el olvido no es una opción para ellos y desean enguillir en su hoyo negro de aburrimiento y adultez tonta; y en el otro lado los adolescentes que creen que la madurez se escribe con "s" al final y que es de simple cuestión de auto-convencerse de que la tienen.
Yo por mi parte, engullía todos los dulces y bocaditos que se me aparecían en la mesa, a la vez que una vieja me miraba con cara de revólver. Como supuse que estaba enojada conmigo, le pregunté si toda la comida en la mesa era suya. Como me respondió que no, entonces le rematé: "Entonces déjeme comer y no joda".
A mi criterio personal, sin importar el contenido de lo que diga, cualquier chico menor a 18 años que opine, crea, piense, o esté seguro de cosas de la vida, no solo que no lo escucharé, sino que haré volar mi mente a ver si me imagino que estoy en las playas de Rio de Janeiro, atrapado en un baño para mujeres lleno de garotas. Esa noche, se pusieron a hablar del amor y los sentimientos, y 15 minutos despues estaban serruchando las entrepiernas con una cancion de Oveja Negra. Me cago en la leche pasteurizada.
Uno a los 15 años tenía como premisa encerrarse en un buen local de Playstation (o Super Nintendo, para mi audiencia contemporánea) estar entre panas, beber cola y comida chatarra. En mi caso, debido a mi ambiente "Ricky Ricón" pero sin padres a la redonda, agarré un buen puñado de dinero que había ahorrado en ese entonces y me fuí a un KFC (sí, en ese entonces no veía precios y sí comia ahí, aunque parezca mentira) pedía lo más lampara y era para mí solo. Luego regresaba a casa para ver televisión y jugar videojuegos. Si uno que otro pana venía a verme, lo mantenía en la sala mientras yo gozaba de mi cumpleaños 15 en la masculinidad de mi cuarto. Así celebramos los hombres.

Las niñas en cambio, son con una fiesta rosada. Rosada tanto estética como moralmente.

Aunque los tiempos definitivamente cambian. Ya no hay "delicadeza" en las niñas de hoy. Si antes en la tortita se ponía una vela rosada por los 15 años, esa noche vi lo que parecía ser una antorcha amazona.
Carajo.


Pasó algo asqueroso, pero creo que ustedes, mi audiencia arrecha, sabe reconocer la hidalguía de un madera de guerrero. Al cabo de una hora de fiesta, al parecer no había quien ponga música en la computadora. No pude hacerme más el loco y accedí a manejar la computadora con la música. Lo terrible fue que había dos opciones: regueton para los niños, o salsa para los viejos.
Era una encrucijada mierdosa: o complacía a la quinceañera con regueton, o a los padres con salsa, pero los chicos se iban a molestar y lo padres me estaban poniendo ya $20.
La verdad es que llegué a conocer un poquito de este mundo fecal, y déjenme decirles que satisfacer a estos retardados no es para nada difícil. De hecho, fué tan fácil que mientras ponía las canciones al azar, tuve tiempo suficiente para redactar este artículo que estan leyendo en Word (porque no tenían Dreamweaver como en mi computadora). Osea, soy tan genial que pude ser Dj y articulista al mismo tiempo. Véanme como un opositor de gran talento y sumo poder encamador.
No les miento y tuve que poner esas huevadas de Daddy Yankee o Don Omar. Los muchachos estos me decían que eso estaba desactualizado y en mi mente estaba "WTF?".

Adolescente reguetonero que cree que ha vivido más que yo.

Ante la insistencia de los dos bandos, yo me puse a mí como más importante. Abrí la carpeta de música, arrastre todos los mp3 que estaban al reproductor, puse "Repetir Lista de reproduccion", mandé a la verga a los invitados y me fuí a seguir comiendo las cosas de la mesa. Es que uno tiene que hacerse respetar, sobre todo ante gente que no te conoce; y peor aún cuando es un ambiente de una música que aborreces con todo el apretar de tus puños. Lo importante es ganarse el dinero honradamente.
Dicen que a uno la vida lo castiga, que el mundo da vueltas y no se qué otras mariqueras más. Lo cierto es que yo, como buen agnóstico, no creo en lo sobrenatural, salvo ésta página web. Pero me quieren hacer entar en razón que el desequilibrio gastro-intestinal que sufrí hoy es debido a todas las maldades que hice en esa fiesta. Yo opino que fué la salsa rosada que me comí con tostitos.


Ofrezco mis servicios de profesor

El otro día me encontraba recontra chiro, sumamente chiro, absolutamente chiro. Llevo ya varios meses desde que dejé el oficio de vender cadáveres desde los hospitales. Como entenderán, mi situación no es para nada fácil.Como habrán notado en un artículo anterior que escribí, no se me hace para nada complicado ejecutar cualquier tipo de cachuelo. El único detalle es que estos últimos meses del año sólo me inspiran vagancia y más vagancia.





A mi puerta llegó una señora a preguntarme si sería posible que yo le diera unas clases de nivelación a su hijo de 8 años.
Les confieso que soy un mal profesor. Alguna vez escribí que me encantaría ser el encargado de evaluar a los maestros de la UNE para someterlos a torturas mentales que no se hayan visto desde las épocas de Auschwitz, pasando por acertijos egipcios, entre otros ejercicios para la mente. Todo por el bien de la educación que es eso que tanto anhelo para mi país.
Así que, como comprenderán, qué paciencia le iba a tener yo a un niñito de 8 años.
Lo cierto es que me ofreció buena paga a cambio de que lo pusiera al hijo en un nivel pepa para dar exámenes. Si están pensando en que la señora esa me pagó con servicios sexuales, les informo que no era mi tipo, y por eso no me quedó más que aceptar la paga.
Ahora bien, en lo Encamador que soy, tenía a mis disposicion toda una colección entera de Enciclopedias de todas las ciencias y disciplinas. Le enseñé tambien el gimnasio que tengo, los archivos desclasificados de gobiernos anteriores a Sixto Durán Ballén, por si quería saber de los orígenes de la democracia en Ecuador.
Pensé que quería saber de agnosticismo y el Universo (creo que todo chico debería conocer acerca de el lugar donde existe, digo yo) y abrí la pared falsa para mostarle mi biblioteca con los libros de Stephen Hawkin, otros de Relatividad de Einstein, El Origen de las Especies de Darwin, y otros más de Física.
Y por qué no, llevarlo a mi centro de mando para enseñarle mi página, que tambien es una rica fuente del saber.
El niño me dijo que sólo quería saber los verbos en Inglés.
Experimenté por dos horas lo terrible que es ser padre. Ese muchacho, por más que le explicaba, no entendía la maldita y puta conjugación del verbo "to be" en presente y pasado. Me recontra cago en los verbos irregulares.
No me prestaba atención, se distraía hasta por el volar de una mosca. No podía pegarle porque tenía que devolverlo como me lo dejaron. Era una desesperación tal, que terminé despeinado, pero al final, el muchacho terminó aprendiendo hasta a cantar en inglés conmigo.
Hoy me enteré que sacó 18 en su lección de Inglés; un éxito si tomamos en cuenta que cuando acudió a mí, era porque sus calificaciones no pasaban de 12.
Su familia, en agradecimiento me enceró la casa, arregló mis muebles, me ofrecieron dos gallinas, mucho pan y fundas leche, y me dijeron que si necesitaba transporte algún día, no dudara de pedirles que me lleven en su camioneta Ford.
Es por eso que repetiré aquí lo mismo que reza el letrero que colgué en la ventana de mi casa:
"Se nivelan estudiantes: Ofrezco servicios educativos para alumnos con problemas de rendimiento. Exito garantizado. Métodos de aprendizaje infalibles. Facilidades de pago".
Ya quiero que vengan las chicas quedadas en Computación.


2012

¡2012 es un PELICULÓN!


El día de ayer fuí al cine a ver "2012"; como quería presumirle a alguien que me iba a ver tremenda película, en el camino agarré de la mano a una chica a quien nisiquiera conocía y que se bajaba por las escaleras eléctricas, la mandé de un sólo aventón a mi lado que subía, pagué 2 boletos y nos metimos a la sala.

"2012" es una película arrecha en todo sentido de la palabra, por lo cual te la recomiendo bastante.

Es una película espectacular, no sólo por sus efectos especiales, sino porque está clasificada "K" (no apto para homosexuales). La virilidad es tan grande como la explosión volcánica que se ve en la película, por lo que debes correr a verla a como dé lugar (PD: si vas al cine y dices que lo leíste en "Encamador.com" te dan un hot-dog gratis).

El principal culpable de que esta película sea arrecha es Roloand Emmerich, quien hasta ayer era el gay que nos torturó con cuentos infantiles como Godzilla, El Día Después de Mañana, 10.000 A.C, pero a partir de hoy todos deben mirarlo con un saludo militar por ser el hombre que hizo verga la Tierra en una película sumamente heterosexual. No cabe dudas de que ha nacido con un único propósito: hacer películas donde el planeta sea destruído hasta hacerse añicos.

¿Por qué heterosexual? Pues porque por fin se le quitó el miedo de matar despiadadamente, con sangre fría, sin cerrar los ojos, a los personajes con quienes nos encariñábamos y deja vivir al clásico gordo hijo de puta que nos place meternos en la pantalla y usar una palanca para abrirle las costillas y empezar a martillarle el corazón y con esa sangre limpiarnos el alma, disfrutando de que el desgraciado ese sigue con vida y conciente para verlo todo. Roland Emmerich ha escuchado (cosa que otros al parecer no hacen) las críticas constructivas, volvió a ver sus viejas películas, se dio cuenta que se había ganado la plata del pueblo indignamente, reconoció que había valido verga antes, y se dispuso a filmar una película donde él mismo no se perdonaría si plasmaba en la pantalla grande alguna mariconada incoherente. De hecho, hasta me atrevo a decir que el mensaje subliminal del filme fue "vales verga Michael Bay".

Y el resultado es "2012", un film que narra los eventos ficticios (pero científicamente posibles) acerca de un cataclismo geológico en la Tierra que provoca que toda la litosfera se haga mierda, en un hermoso (y en lo personal, soñado) apocalipsis de maremotos de 7.000 metros de altura, mega-erupciones volcánicas de varios Hiroshimas y Nagasakis, terremotos de un pene de 10.5 grados a la escala de Richter que mandan a la mierda a la superficie terrestre, abriendo grietas tan inmensas que miras hacia abajo y ves el núcleo terrestre diciéndote "Hoooola :3 ".

El que es buen observador y de un coeficiente intelectual mayor al de un presidente de la República podrá encontrar (ahora si en una película de Emmerich) un mensaje verdaderamente cultural, lleno de un contenido humano (no como en El Día Despues de Mañana que fué una película tan "Barbie" con el mensaje "ay, cuida la Tierra"). Si eres bruto y sales del cine sólo diciendo "oh que bonitos efectos especiales", deseo que te de cáncer en los ojos, cáncer al oído, cáncer a la lengua, cáncer a tus hijos, y cuando tengas hijos, cáncer a tu órgano reproductor para que no sigas jodiéndonos con tu descendencia, maldito inculto de los cojones.

Es hora del encame crítico a ésta obra del cine con "Lo bueno y lo malo"

LO BUENO:
Aparecen actores conocidos de Dark Knight: Natascha y Lau.

LO MALO:
El chino es salado: en Dark Knight lo quemaron vivo y aquí en 2012 le arrancan una pata. La rusa muere inexplicablemente cuando lo más lógico era que, la familia del cuarto de a lado, por estar más cerca de la inundación, sea la que se muera ahogada.

LO BUENO:
Se muere el Primer ministro Italiano :3~☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺☺

LO MALO:
Japón se salva ¬_¬

LO BUENO:
La tierra queda hecha una reverenda mierda (la catástrofe es tan hija de puta que el globo terráqueo se mueve unos 5.000 kilómetros de su lugar, y hasta se invierten los polos).

LO MALO:
El nuevo polo sur queda en Wisconsin... hubiera sido bacán si quedaba en Mocache.

LO BUENO:
Los efectos especiales son tan asombrosos que me olvidé totalmente que en esta pelicula no hubo ninguna escena de sexo.

LO MALO:
No hubo ninguna escena de sexo ¬_¬

LO BUENO:
Sudamérica se hundió en la profundidad del océano Pacífico :D

LO MALO:
Parece que se hundió con todo y gente, porque en las arcas no había ni un sólo latino.

LO BUENO:
África, irónicamente, es el único continente que terminó beneficiado: en lugar de hundirse en la Tierra, se elevó varios kilómetros, quedando inclusive con un mar interior en lugar del desierto del Sahara, brindando así un mensaje de "Y ahora quién es el pobre, ¿eh?".

LO MALO:
El ruso no debía morir, era un buen tipo y me caía bien... sobretodo después de su épica frase "es rrrruso" (tronará en mi mente muchos, muchos años).

LO BUENO:
Un tipo, que se ganó el cariño de la audiencia, termina triturado en unos engranajes gigantes :D (prueba de que Roland Emmerich ya se hizo hombrecito).

LO MALO:
Un puto perro fru fru se salva.... ¡verga!.

LO BUENO:
Es linda la morena que hace de hija del presidente de Estados Unidos (la misma modelo que apareció en la película Misión Imposible 3)

LO MALO:
La linda morena que metí al cine conmigo era insoportable, no me dejaba escuchar la película en paz porque siempre estaba comentanto en voz alta y preguntando pendejadas, tuve que meterle un hot-dog en la boca para que me dejara ver tranquilo la escena del hundimiento de California, por lo menos por 5 minutos.

CONCLUSIÓN:
"2012" es, sin temor a equivocarme, lo mejor que se ha visto este año. Corre a verla en tu cine más lejano, para que al regreso no tengas más visiones alucinantes que ver hacerse verga tu ciudad. Tiene un claro mensaje de que las ideologías políticas erróneas como las de Hugo Chávez terminan matando al pueblo, se muere el Primer Ministro de Italia (cosa que me alegró muchísimo), demuestra que las religiones están equivocadas y puedes ver el mejor maremoto jamás producido en la historia del cine.

Yo le otorgo la categoría de "Encamador´s Choice" o en español "Selección del Encamador".
<=== Dondequiera que veas este símbolo certifica que es una "Selección del Encamador".

Cierra esta ventana y sopla al cine a verla, yo te la recomiendo.
¿Qué? ¿Tenía que avisar que escribía spoilers?
Por más ridícula que parezca, la frase "todos tus problemas los evitarías si no salieras de casa", al final, tiene bastante razón, pero la olvido cada que cierro con seguro el portón de mi casa para emprender un viaje hacia ese lugar inhóspito para mi: afuera de mi casa.


El otro día salí de mi casa porque me llegó un correo donde se anunciaba un evento público de lucha libre. No me hubiera llamado mucho la atención de no ser por el hecho de que lo que hacía especial ese día es que era totalmente gratis. Como hoy en día encontrar algo gratis es jodidamente jodido, no lo pensé dos veces, y para alimentar más mi tacañería, caminé (bueno, más por actividad física que por economía).


Fuí tan bacán, que llegué con varias horas de anticipación. Ver que el escenario aún no estaba montado puso a mi encamadora mente a pensar en qué otra cosa emplear el tiempo que tenía libre entre manos para hacer valer el esfuerzo de haber llegado temprano. Fué así como entré al centro comercial que estaba justo al frente.


El aire fresco del interior, sumado al andar de lindas jovencitas me puso de muy buen humor. Yo, vestido de civil, era un Encamador contento, mirando las luces y paseando tranquilamente.


Maldigo el momento en que se me ocurrió buscar de dónde provenía una voz en micrófono que animaba una feria.


Llego al patio de comidas, que en sus mesas no habían consumidores, sino una horda de muchachos, que oscilaban entre los 12 y 45 años, agrupados ante una tarima en el que desfilaban, al más puro estilo de las pasarellas europeas, otakus. Había caído en un show de cosplay.


El aire pesado y húmedo, como si fuera un capítulo de alguna de las más sombrías historias de Edgar Allan Poe, hizo verga el aire acondicionado del lugar. Los sujetos (unos 100, sin exagerar ) que estaban sentados en las mesas del gran comedor emanaban sudor, y habían asentado su propia atmósfera de manga, juegos de cartas, aire caliente, mal aliento, y anime.

A juzgar por la hora y por los malos olores, estoy seguro que habían pasado todo el santo día ahí jugando Yu-Gi-Oh. Es más, estoy convencido que, como leí en un cartel que ese evento iba a durar 3 días, esos sujetos estaban así porque planeaban quedarse a dormir ahí (claro, como hay baños y comida chatarra, es el hábitat ideal del otaku y fan del anime).


A mí me habían contado como era eso de los otakus, pero es otra cosa estar en medio de ellos en su hábitat natural. Es como caminar en el mercado de la Caraguay a eso de las 12 de la noche, es como la cocina de un chifa de mala muerte cuando están preparando cangrejo, se siente más incómodo que aguantarse las ganas de cagar en una sesión indefinida del Congreso, es mas turro que chatear con el marido de tu ex-novia, es como si Criss Angel te sacara 101 dálmatas sarnosos de los huevos, es más feo que si tus amigos por darte una celebración sorpresa para tu cumpleaños hacen la vaca y te pagan un show de Delfín Quishpe.


Había un loco disfrazado de Naruto, ese fué el único personaje que pude identificar. El resto eran disfrazados de personajes cuyas series son desconocidas y de poco éxito mundial (cualquier cosa que un alejado del mundo como yo no tenga conocimiento, quiere decir que no es exitosa). Algunos eran pareja, y coincidentemente sus personajes al parecer en la historieta también. He notado que un gran porcentaje de los personajes del anime son emos, por el característico flequillo cojudo que tienen. Unos muchachos no tenían necesidad de pelucas: sus cabellos estaban ya con predisposición emo.


En la seguridad de mis gafas oscuras, examiné el comportamiento de estos excéntricos, cual si fuera un reportero del Discovery Channel. Hubo un sujeto que su disfraz era demasiado extraño, porque casi no compaginaba con la estética (amarihuanada) japonesa. Era rapado, con delineador en los ojos, algo grueso, tenía brazos similares a los míos por lo que noté que tenía pocos días de haber acudido al gimnasio, vestía totalmente de negro, con unos pantaloncillos que le apretaban a medio muslo. Usaba botas grandes, de esos matachanchos, con medias tiro gaitero... y fué cuando descubrí el horror: no era un otaku disfrazado en sí, era un homosexual.


Era hora de que el Encamador tomara cartas en el asunto:






Salí del salón donde estaban reunidos todos los otakus, tomé aire fresco, humedecí mi verde cabello en los baños del centro comercial, y regresé a la convención esa.

Me le acerqué al joto que estaba vestido de Naruto y le dije que parece Daniel el Travieso de 20 años pero como si fuera tripulante de la misión de la NASA en Armaggedon, por su uniforme naranja. A una chica otaku le insinué que estaba mal vestida porque bajo el kimono no debía usar ropa interior, y que yo era inspector de cosplay, así que debía mostrarme lo que había bajo su ropa. En cada mesa donde jugaban Yu-Gi-Oh, les decía a algunos jugadores que sus cartas ya estaban prohibidas (aprovechaba cuando sacaban una para decírselos). A un sujeto que portaba una espada en la espalda, se la quité y la arrojé al otro lado del salón. Fué ahí cuando se incomodaron de mi presencia.

Fué en ése momento, cuando se estaban agrupando a mi alrededor, en el que saqué una de mis prácticas cartas de Joker, para dejarles una muestra de quien soy. Los otakus son totalmente inofensivos, tanto, que no tuve que usar la navaja. Dejé mi carta sobre una mesa, me di media vuelta y abandoné el lugar.

"El anime debería ser prohibido" . Si, frase que lo tomé del Diario de Dross, pero es lo más adecuado que hay que decir en estos casos.

Se suponía que saldría por la puerta trasera, pero no sabía que estaba bloqueada ya. Así que tuve que arriesgarme a cruzar de nuevo todo el salón inmenso donde estaban los otakus para buscar la otra salida. La huída fué lo único que me salió mal, porque del resto, salió perfecto. Los otakus son pendejos.
He dicho, carajo.

Encame al Metal


La gran mayoría de gente que me sigue dan por sentado una ecuación equivocada: como yo aborresco el reguetón y la bachata, por lógicas razones, soy metalero.
FALSO: También tengo la potestad de levantar mi dedo acusador y señalar los males del metal. Hasta cierto punto, soy tan hijuesumadre, que haré lo que pocos se han atrevido a escribir, y esto es: un encame al metal.



Antes de empezar con este magno (y estoy seguro, histórico) manuscrito quiero tener la plena seguridad de que una vez más les voy a romper el corazón, que otra vez "los voy a decepcionar", que aunque sea mínimo, tocaré el punto G de su tolerancia con la cabecita de mi pene encamador, y me escriban al correo. Soy tan benevolente, que si alguien por fin, en 2 años de joder por Internet, logra "hacerme sentir mal, bajarme aunque sea un centímetro la autoestima, o que me afecte algo malo que ustedes me escriban" yo, con toda la justicia existente, quitaré esta web, me dedicaré a lavar culos de viejos en etapa terminal en algún país del primer mundo, pero hasta mientras, nadie me va a quitar la razón: la música metal es una verdadera mierda, y a continuación escribo los hechos innegables por las que yo estoy en lo correcto y ustedes viven equivocados.




HECHOSIN ELECTRICIDAD SE ACABA EL METAL.

Una de las cosas por las que más se jactan los metaleros es afirmar que su género es uno de los más completos. Puras mentiras. El bajo, y la guitarra principalmente, necesitan energía eléctrica para funcionar.

Su sonido no es en realidad algo existente, algo que la naturaleza propia lo pueda reproducir. El sonido de un eructo es natural, el de un pedo también, por nombrar algunas cosas que no necesitan amplificadores ni sintetizadores para generarse.


Hagamos una suposición e imaginémonos que ubicamos a la Sinfónica de Guayaquil, Don Manny, Las Chicas Dulces, y Agente 86 en un escenario, y se produce un apagón. Las Chicas Dulces haciendo honor a su insufrible feminismo se pondrían a cantar alguna canción vieja acapella, Don Manny improvisaría (si es que puede, pero lo dudo mucho) pero así mismo acapella y fuera de ritmo, lo que lo haría ver muy tonto, y Agente 86 lo único que podría hacer es un solo de batería, lo cual no se vería para nada bien. La sinfónica de Guayaquil, elevaría sus todopoderosos instrumentos de cuerda y de viento, y dejaría a los tres anteriores mencionados al mismo nivel que los gusanos, demostrando una vez más la superioridad de esta clase de música sobre todas las cosas, taladrando imaginariemente el ano musical de los otros géneros.


Por si no los sabían, la razón por la que la gran mayoría de jovenzuelos no continúan el sueño de ser una estrella del rock es porque mensualmente la planilla de luz rebasa los $100, y mamá no tiene plata para pagar pendejadas.




HECHOLOS METALEROS SON LOS OTAKUS DE LA MUSICA

Así es. No has leído mal porque hasta te lo escribí en letra grande: Los metaleros son como los otakus de la música.

Quisiera poder graficar la clasificación de los distintos y casi infinitos sub-géneros del rock y el metal, pero me da pereza y un cuadro así te aburriría y no entraría en esta página.

Pobre de ti si dices en frente de un metalero una blasfemia que diga más o menos como "Nirvana es Heavy Metal" o "Mi banda de rock pesado favorito es The Rasmus, los manes tocan Trash". No solo que te mandarían a la mierda, sino que, a manera de un pequeño documental, te explicarían lo ignorante que eres, pero de una manera tan nerd, tan a lo "Dora la Exploradora", que por un mínimo instante pensarías en que por lo menos el reguetón es un solo conjunto de excremento, a lo cual ahí si yo te parto la trompa de un puñete por haberte puesto del lado reguetón por 10 milésimas de segundo.

El problema de la crisis existencial de los adeptos al rock, es que ellos mismos no se saben definir bien. Prácticamente, con el nacimiento de una nueva banda, la gente les inventa un nuevo sub-género. Yo la verdad es que a todos les escucho la misma mierda de guitarra, pero la gente usualmente les pone etiquetas tan curiosas como "Black" "Power" "Speed" "Trash" "Gore" "Funk" "Doom" y muchas más huevadas. Metal es metal y se acabó, ya paren la pendejada. Kittie es una banda de chicas y yo no he escuchado que le hayan puesto "Women Metal".

Por cada clase de rock que te he nombrado, existen unas enciclopedias vivientes para llenarte como morcilla de los deleites de su música favorita, pero sin abandonar la postura de niño fanático. Se saben religiosamente los cumpleaños de sus rockeros favoritos, así como el de sus productores o managers, sus mujeres, sus hijos, en fin, todo por lo que , en cambio, de su propia familia no se acuerdan. Si se dedican a la música, no hacen más que covers, y en sus pequeñas presentaciones para ellos mismos (tal como los otakus) gana el que hace más igualito a Metallica.

Y como en toda generación de variedades surgen los "sabios" y "eruditos" del tema, esos hijos de puta que nunca faltan, quienes definen el término adecuado para esa bandita de sonidos aparentemente nuevos, cuando para cualquier ser pensante, usar una que otra nota más alta que la que toca el promedio, y de vez en cuando a una velocidad más lenta, no te hace creadora de un nuevo movimiento musical. Por lo general son estos sujetos los que montan páginas en Internet de fanaticos; yo conocí una banda que tenía casi mil sitios en Internet de fanáticos acérrimos, y todos, absolutamente todos tenían la misma información.
Los fan-boys del rock a veces no saben donde estan parados. Como el clásico costeñito vestido de negro y zapatillas bora bora que te canta el corito final de Smell like teen spirits : " aguinaaaagaaaa, amasdeeeraaa, anofiliaaa, anishiyiaaaa..... aguinaga, aguinaga, aguinaga, aguinagaaaaaaaaaaaaa!!!..."


HECHONingún metalero ha sido una personalidad importante
 en la historia.
Los que piensan que con el metal se puede establecer el perfecto modelo social que reinará la humanidad y lo llevará al bienestar, están orates.
No habrá un presidente rockero, nunca lo ha habido y nunca lo habrá. La música maldita está en la salsa, el bolero y las baladas. Esas canciones generan dictadores, presidentes, emperadores, comandantes y jefes de Estado. La música sinfónica produce mentes maestras, dictadores con puño de hierro, webmasters de páginas arrechas, y chicas que manejan carrazos último modelo levantándole el dedo de en medio a los brutos que no saben circular por la autopista.
Toda manifestación sin sentido contra un gobierno donde los muchachos tengan un Che Guevara en franela o en camiseta, es de metaleros que están resentidos porque los de su género son incapaces de dirigir una nación.


HECHOTODAS LAS METALERAS SON GORDAS O ENANAS
Bien dijo Rob Zombie que él "hace música fea para gente fea".
A excepción de las novias que he tenido, que a mucha honra son rockeras hermosas y de buena talla, todas las chicas que sobrepasan su peso ideal o carecen de estatura son propensas a ser metaleras.
También las chicas sin curvas (dícese cuadradas) que sus padres les gritan, y que no saben bailar son rockeras en potencia.
Y sin embargo también les gusta tanto Ricardo Arjona y Green Day por igual.


HECHOLOS METALEROS USAN UNA CRIPTOGRAFÍA HORROROSA
QUE NI ELLOS MISMOS ENTIENDEN.

Vamos a jugar. Quiero que me digan qué dice aquí:

Ok, chévere; esa estuvo facilita. Vamos a subir de "easy" a "normal" en el menú "Options". Ahora dime qué dice aquí:

Si pudiste descifrar lo que dice en esa huevada de ahí, quiere decir que eres un buen metalero, te felicito (o para mni mala suerte, ya sabías el nombre de esa banda de Black Metal). Seguramente tienes bastante ojo para leer esa clase de cosas. Ahora si viene el reto mayor; pela bien la pepa de los ojos y dime qué dice a continuación:

¡¿Pero qué carajos dice ahi?!
Esta gente se caga en los que crearon las letras latinas.

HECHOLA MÚSICA METAL ES TAN DÓCIL QUE LO
PUEDES TRANSFORMAR A OTRO GÉNERO Y
SE VUELVE MÁS AGRADABLE, Y VICEVERSA.
A estas alturas, no me pueden defender la música pesada cuando vemos a un Marylin Manson cantando junto a Lady Gaga, o Cypress Hill junto a Velvet Revolver, o aquella macabra presentacion de ese funesto Super Bowl donde Aerosmith perdió el respeto y la dignidad al tocar junto a Britney Spears, N´Sync, Nelly y no se que mierda más.


Hablar de una integridad rockera es como seguir creyendo que Ecuador recuperará territorio amazónico. No tengo mejor prueba de lo que les estoy diciendo que éste video:



Lo que pasa es que a mi no me pueden engañar. Dentro de esos corazoncitos, detras de todos esos espontáneos destellos de agresión,los metaleros tienen un apego al rap, al hip-hop, y el perreo. No por nada a esta clase de gente les vino como anillo al dedo la muerte de Kurt Kobain para salir a la luz, cual mutantes de alcantarilla esperando el momento oportuno, y crear el más aberrante de los géneros: el Nu Metal.
El Nu Metal fue como haber negociado con los terroristas: el rap y el rock se daban la mano.
Que el cabrón de Dios se apiade de la humanidad si el reguetón se llega a fusionar con el rock



.

HECHOEL ROCK DE LOS 60´S Y 70´S ES ABURRIDÍSIMA

Es increíble pensar que toda la música que escuchamos hoy en día, con toda las huevadas que tiene, venga de un sujeto como Buddy Holly; yo sencillamente no lo puedo creer.

Si yo hubiera vivido en los años 60´s y me hubiera tocado escuchar a Los Beatles, no solo que me hubiera hecho más ermitaño de lo que soy ahora, sino que de algún modo me hubiera contactado con Charles Manson para darle ideas mucho más efectivas y mascuilinas de hacer publicidad a su blog (si es que en ese entonces hubiera Internet de banda ancha), aparte de volverlo más loco con discos de Julio Jaramillo e Hilda Murillo. Seguramente mi intervención en el tiempo hubiera tenido como resultado el exterminio total de los hippies de los años 60, los emos de los años 70, no hubiera muerto la mujer de Roman Polanski, Los Simpsons se hubieran estrenado en 1981, y hoy en día no existiría ningún hueco en la capa de ozono. Así de bien estaría la Tierra sin la música sonsa de Los Beatles.

Yo creo que oír a un muchacho con brazaletes de púas en las muñecas, cabello largo, todo vestido de negro, decir que The Doors, una banda que era amanerada desde el nombre hasta el organillo ese de circo que tocaban, es una de las bandas más representativas del rock duro, es de las cosas mas graciosas que mis orejas han escuchado desde el concierto de Abdalá Bucaram con los Iracundos.

A mí me han venido con el cuento que de Led Zeppelin, The Ramones, Elvis Presley, Rolling Stones y Bob Marley surgieron Limp Bizkit, Pantera, Rage Against the Machine, Robbie Williams, Gorillaz, Guns N Roses o Evanescense.... ustedes deben estar locos.


HECHOEL MOSH ES MARICONADA

El mosh es mariconada idiota y punto.
.







Vean señores: cuando dicen ser bien rockeros, pero cuando nadie los ve se ponen a bailar el reguetón solo porque creen que hay que quedar bien con las peladas, tú grandísimo oledor de bolsas prietas eres la peor escoria de la humanidad, un cobarde de vagina invertida que le das asco a cualquiera.

Yo me voy a preparar un batido de guineo, mientras me alegro de saber que cosa más repugnante en el mundo que el reguetón no hay.